Io non leggo i necrologi
ma gioco a scarabeo con gli epitaffi.
Io non butto i jeans bucati
così ci faccio gli aquiloni.
Io non singhiozzo colori
perché il lupo ha divorato le mie tele.
Io non sogno di viaggiare nello spazio,
mi mancherebbero le pannocchie alla griglia.
Io non mi pettino al mattino
perché sulle punte conservo le paure.
Io non mento i giorni pari
mentre non mangio quelli dispari.
Io non mi chiedo che senso abbia questo foglio.
E’ solo sporco. E sporco di me.
