Nessuno sguardo assorto
ruba l’orizzonte opaco solo mio.
All’alba.
Un taccuino di cuoio tra le mani
si scalda col passare dell’inchiostro
e quello scrosciare di parole
squaglia l’aria.
Il nulla riempie il nulla
e tutto stenta a svegliarsi.
Nessuno sguardo assorto
ruba l’orizzonte opaco solo mio.
All’alba.
Un taccuino di cuoio tra le mani
si scalda col passare dell’inchiostro
e quello scrosciare di parole
squaglia l’aria.
Il nulla riempie il nulla
e tutto stenta a svegliarsi.
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