Son terra brulla.
Prova a piantare pannocchie,
cresce solo una stirpe malsana.
Non credere mai in me.
Usa i tuoi ticchettii di lancetta
per limare gli artigli per afferrar la luna.
Grazie per il passaggio.
Ci vedremo un po’ più in là,
resto all’ombra a sudare e risparmio sapori.
E’ l’ultimo ballo.
Ricorderanno appollaiati su foto appese
i colori della nuvola d’ovatta a forma di miele.
