Sono in riserva e non ho i soldi per la benzina.
Allora è questo l’odore della fine. Allora è questo il profumo di un fallimento dolce come la torta del mio sesto compleanno.
Non ho paura di nulla, perché il nulla è tutto ciò che mi va in tasca e nelle mani ho pugni di mosche che scopano, sono a pieno carico, ma in riserva.
Non ho un piano e non suono una chitarra, non chiedo una colonna sonora, pretendo solo il silenzio in questa testa, il vuoto e il buio non li ho mai desiderati tanto.
Ora esco e vado a volare.. cadendo giù, come un salto nel buio con in mano una torcia: non ha senso. Non ha veramente senso, ma lo preferisco così.
